Uno y la disfuncionalidad

Hay días como el de hoy, que son de lo mas tremebundos. No son esos días en los que todo sale mal, esos son días claros, al menos el mensaje lo es: todo esta mal. Pero hay otros días, como el de hoy, en los que uno sale a la calle como arrojado por un azar inexorable y sucede lo peor: el cuerpo se ha vuelto analfabeto; comprende, no muy bien, pero comprende que las baldosas, los comercios, las personas con las que se intercepta, no son ni baldosas ni volquetes, ni personas ni persianas, sino que son señales. El organismo sabe que el universo emite infitas palabras que se manifiestan a través de signos, pero carece de heramientas convencionales para decifrarlos.No puede decodificar el lenguaje que la convención urbana plantea.
Y así se pasea uno, con un alma de sonámbulo, uno a veces no es siquiera un fantasma; uno es como el viento que se mueve y murmura entre la gente , pero nadie lo ve.
Tal vez porque uno se cansa de decir :"buen día "en la florería, de comprarle un chocolate al niño que pide en la puerta del mercado, de llenarse la retina con polvo de desechos, es que se construye este cuerpo instantáneo, disléxico y disfuncional. El cansancio de andar por túneles gastados ,genera esta sordera, este ente de marciano que anda a los tumbos, sin poder entender un carajo de lo que pasa.

Rosario:Cuna del “Bolche_ piquete”

Crónicas de la ciudad auto_antropomórfica

El término: Bolchevique, viene del Ruso y significa”ser parte de la mayoría”. Hoy esto parece ser lo único que importa, oponer por ser opositor, protestar..por... bueno eso ya es algo inminente al sujeto argentino. No es la protesta lo que me hace ruido sino la propuesta de protesta a secas y a ciegas

No era algo demasiado complejo; salir con mi bicicleta, radiante para a ir a trabajar. Sin embrago algo no estaba del todo bien y ya se olía en el aire. Decidí tomar calle Sarmiento pero un piquete frente a la “Lavarden”, me lo impidió, me escabullí entre los volquetes con desechos hediondos y seguí viaje. Tomé 3 de febrero, pero una enorme horda de bocinas me dejaron al borde de la sordera cuando una fila de 10 autos hacía cola para cargar combustible. Seguí viaje pero unos post púberes con bolsos de morral y suéteres de lana de llama (esos que parecen decir petulantes:”Hola; viajé de mochilero al Bolivia y comí polenta todo el viaje”)me hicieron frenar:Miles de banderas con el rostro del Che se me cruzaron y me pregunté: si el che estuviera acá.... que haría?

Al día siguiente decidí tomar un remis para llegar más segura.?, a mi labor como docente en pueblos aledaños. Un remisero, poco feliz, me recibió. Habló durante horas sobre la pugna actual. Contrariamente a lo que todo el mundo piensa acerca de la crisis social, yo pienso que las crisis sociales generan vínculos sociales; la gente esta efusiva, todo el mundo tiene “algo” , sea lo que fuese es “algo”!! Para hablar con otra gente, aunque de ese “algo” no entienda ni chinga y de próspero no tenga nada; Las muertes, las catástrofes, las guerras, aun en todo su horror tienen algo de placer, que no es morbo, es la gratitud de lo que acontece, de lo que se mueve en la tierra, de lo que late con y aún mas que nosotros. Ante esta cotorra excedida,yo tomé mi libro como gesto de desinterés, pero olvidé que el enojo borra la posibilidad de lectura de albúminas señales como estas, y el hombre prosiguió._ “¿Fumas nena?”_ “No, “respondí_” Que suerte, no lo hagas jamás, yo quedé arruinado de por vida y por eso tengo que andar tomando estas cosas”, en ese momento el cincuentón cuya barriga hallàbase presionada por un volante color fucsia, toma una tableta de algo que tenía muy truchamente pegada una etiqueta que decía: “Neumoniol” o no sé que corchos, sacó una cápsula de algo con “polvito blanco “y lo inhaló por la napia_”¿ me quedó algo?”, dice señalándome la cápsula con un pequeño orificio en el tope_” No”,le dije yo atónita,” claro algo así como el Ventolìn”( dije detestando este inútil don de querer parecer simpática inclusive en esta situación que de simpática no tenía nada), Se rió y saco una infinidad de remedios de su bolsillo. Las rutas estaban desiertas, yo no tenía ganas de hablar, estaba muy cansada, tenía mis abdominales entumecidos y sentía que me estaba saliendo un alíen de los omóplatos, en un momento fantasiè con decirle,por mas incierto que esto fuese” mire: me importa un carajo el campo, el gasoil, la gente, los camiones, la leche derramada, lo único que me importa es que ud. desarrolló un método de drogarse en publico bastante interesante, tan solo hay que mejorar la etiqueta de “Neumoniol” ya que es infinitamente trucha, !!!! MierdaCARAAJO, CARAJO MIERDA, quiero llegar y que desaparezcan estos dolores estruendosos!!: Pero no me salió , sonreí cordialmente y dije un chiste tras otro, cosa que ahora me arrepiento, olvidando que uno es consecuencia de sus actos. En un determinado momento un piquete interceptó nuestro viaje y entonces este amable señor que ya a esta altura estaba bastante loco me dice:,_” che porque no te bajas y le decís al hombre de bigotes y boina que te dejen pasar que tenès que llegar a laburar..”_”Que??”, le dije con cara de pasmada”_”Sí, vos sos rubiecita, simpática”_”No!, me da vergüenza”, le dije por no mandarlo a freír churros a la recalcadísima concepción de su hija, su hermana , su madre y todas las cajetas juntas de su puta vida. Ya me veía en los titulares de los diarios.” Mujer prostituìda por los piquetes”. Recordé mi frustrada carrera de antropóloga social y salí al ruedo de este paisaje pampeano a encarar al de boina. Tuve que atravesar camiones, humo y hombres, que lo mas parecido que habían visto a una mujer en los últimos 90 días era, además de la presidenta vía TV, el ganado vacuno.(me reservo la parte dela charla) Ya casi estábamos, pero ahora no había gasoil en este vehículo de mala muerte y yo ya me veía encarando al de la estación de servicio”, pero dichosamente, de esto se encargó mi piloto; _“Dame gasoil hermano!!”_” No, no puedo, recién llega, está todo mezclado”_” No importa dame lo igual!!! lo quiero igual!!”,dijo, como si estuviera pidiendo el último “neumoniol”_ ¿que hace que este todo mezclado?”; preguntè_,” nadadanena nada,”_”¿ ¿¿nahhh cómo nada?!!! Es un peligro viajar así”, (exageré), vengo de familia de petroleros y sé, yo sé( dije como una nena caprichosa y descerebrada) El señor de la estación se negó a cargarlo y yo me comí una mirada lasciva. El viaje siguió, por suerte o casualidad y fue uno de los más largos, aun no puedo salir de este pueblo, como así tampoco dar una opinión concisa de todo esto. Vuelvo a mi pregunta inicial: ¿ si el che estuviera acá que haría?. Miro un cartel en la proveeduría de enfrente que dice:” se permite una leche por persona” pensé que de alguna manera esto se estaba pareciendo forzosamente a un socialismo, sin proponérselo, ,; no por estar cerca de una reforma agraria, sino porque aquí también hay que racionar combustible, aquí también hay góndolas despobladas, solo que en Cuba hace años que se lidia con ello( por otros fines, otra historia, no_ retenciones_ móviles etc) , es en post del bien común y la gente sonríe.
Allí se raciocina por equidad, aquí se raciocina por robo. Rosario vive el lado de un socialismo no propuesto, no entendido..... Rosario no solo es antropomorfa, sino que además es necia: se come a si misma y ni siquiera disfruta su festín.

Gabotte N.1 para desterrar a un holograma

No se trata de una partitura, un estatuto, ni mucho menos un manual, sino de un modesto ensayo acerca de cómo desmantelar a estos espejismos de placa fotosensibles. Los hologramas son el nefasto fruto de sujetos que, como sujetos resultan impensables, seres con la expresividad de una ameba y la coordinación de un mamut. Uno se resiste a pensar que existen criaturas como estas, entonces uno crea un holograma, da forma a lo amorfo, delinea un contorno, inventa a su medida, modifica palabras dichas y por decir, cambia gestos faciales, rehace la cosa, trabaja su ficción. Personas como yo solemos hacer esto ,como una trunca solicitud de creer; creer como creen los ciegos, creer porque no queda otra. Los hologramas son el resultado de seres que tienen como características carecer de incondicionalidad y gozar de absoluta invariabilidad. En todas las ciudades existen estos bichos devenidos en imágenes ficticias, y si bien no abundan, son como una cofradía de lobos esteparios que se manifiestan( por casualidad, por capricho, o porque no queda otra) en soledad o grupos reducidos, hombres y mujeres tan livianos que a veces se los lleva el viento. Hoy me desperté aterrada descubriendo que vos no eras vos, ni siquiera eras la imagen de vos, vos eras también un holograma, fue mi desdicha, quise creer en alguien y creè un alguien; un sujeto inexistente, que ni tu fisonomía tenía, un sujeto a mi medida. Yo, no quería verte como un estratega de estaca y tergiversé los fondos , hice un mal uso de mis atributos y por apagar el fuego terminé quemada. Yo no quiero, de verdad no quiero, ejercer un triste micropoder mal llamado escritura; escribir no es una trinchera mal formada donde atacar y defenderse.
Es cierto que soy una idiota, porque suelo hacer esto: ver el vaso medio lleno, cuando no es que no hay agua, no existe siquiera el vaso. Soy una ilusa. Pero vos sos mas iluso aún, creíste de veras que las grandes inversiones hechas en tu nariz iban a salvarte y no hicieron mas que convertirte en un fantasma, una triste alegoría de alguien que alguna vez soñaste. Alguien debería habértelo dicho....alguien, Fabio Zerpa , Juan Gelman o tu mamà: Cuando el infierno son los demás, el paraíso no es uno.

El fondo irrecutible

Las asignaturas pendientes son criaturas que acechan por la noche. Solo se activan en el no_tiempo que la noche provee. Saltan de los placares, de la espuma de las almohadas, del detenimiento que solo el silencio oferta como un arma de doble filo: la vida y la muerte dependen del correcto uso del mismo. Y me aterra verme tan manca ante el uso de mi destino. Una gran metaformosis acapara al organismo, los cambios de luz y de temperatura tan abismales, producen un extrañamiento del cuerpo..un fondo irreductible. La noche se manifiesta en un tiempo verbal que va mas allá de lo anecdótico, lo semántico y lo cronológico : un tiempo mudo, que comprende toda una técnicatura nueva de gestos, y códigos, y, paradójicamente nos trae aquellas melodías que uno quiere sepultar, porque no hacen mas que delatar ; ya que es un tiempo tirano , sabio y es el mas concreto delator de ausencias. Me es necesario aclarar, que uando digo Silencio no me refiero a lo silencioso sino lo silenciado, a lo tácito, a lo que subyace en una simulación. Solo este tiempo llamado silencio puede tener el don de designar lo indesignable. No se puede salir a cazarlo, no puede uno siquiera mantenerlo ,sin ahogarse uno en su propia respiración sin esta sensación de agobio, de tortura china, de reloj de péndulo gigantesco, en donde el tiempo suena pero no pasa, como tantas otras cosas que suenan pero que no pasan. Que el silencio sea lo único que permita la escucha quiere decir que hay algo que habla.. Esta es mi voz pero es otra, es mi voz de la noche que solo se manifiesta en silencio y en puntitas de pie

Madrugada sin The Mars Volta

Yo trato de escapar de este harto deseo noctambulo de prolongar tu nariz como
una conflagración de coordenadas,
,por las fantasías que me prometí y no viví,
volver a sentirte sabio en mi vientre.
No le temo a confesarte que mi insomnio es por tu espera
para salir
a desmontar la anécdota
a comprender la euforia
a recoger parte del botín
No le temo lo incauto de la espera, de saberme aquí ,atenta,
a que dejes de aspirar el mundo como un perro convaleciente
y ampares mis gemidos
y de una buena vez por todas
... vengas a buscarme.

Ensayo número 1 sobre la necia necesidad de tener un blog

"Solo creería en un dios que supiera bailar" decía el gran sabio. Si bien durante años, y debido a mi oficio, mantuve esta frase como un leitmotif, hoy día diría que solo creería en un dios que se comporte de igual manera tanto en la esfera privada como pública; algo bastante utópico, creer que este vasto conjunto de cromosomas, sea el mismo al mirarse al espejo en su casa, que frente a tal o cual persona. Pero bien precisamente es esta idea de "publicarse" la que durante el mes me estuvo haciendo ruido. Y si bien como decía el gran olfachón llamado Faustino Sarmiento " las ideas no se matan", también es cierto que las ideas manipuladas y publicadas tan impulsivamente terminan , por antagonismo, comiéndose a si mismas. Gran antropofagia ideológica de la Era Digital. Me empezó a dar pánico ser, como dice Cristian Ferrer " una analfabeta pertrechada de tecnología". Por eso abandoné totalmente el teclado y volví a sentir lo que era el olor a libros, a distinguir los olores según editoriales y calidad de las hojas, a recorrer recovecos, librerías, y bibliotecas. Volví, inclusive, a retomar mis estudios sobre la caligrafía; arte en extinción, arte a través de la cual los antiguos chinos definían, a través del trazo, no solo virtuosismo táctil sino estados de ánimo. Arte y técnica la cuál nos hace únicos, ¿si nos constituye como individuos, adonde irá a parar esa parte no sustituible de nuestra identidad?. Recordé que de niña cambiaba de escritura al cambiar las estaciones del año,que utilizaba la cursiva para escribir cartas de enamorada y la imprenta para las hojas cuadriculadas, que cuando leía un libro lo dejaba en lugares especiales, por miedo a que le sucediera algo en fin...Me volví a preguntar ¿de que diablos me servía tener un blog?, o mejor dicho de que le servía a mi insomnio, mis miles de papeles, cuadernos, ideas, a mi vaivénico ego ,de que le sirve a mi impulso insomnico escribir como una condenada a las 6 de la mañana?. "Los impulsos son principios irracionales , pero son principios", me dije y aquí estoy. Pero me arrepiento, pienso en volver a mi cama, ¿de que me sirve ir mañana a la verdulería y que el verdulero me pregunte¿ como está tu insomnio? Como me ha pasado anteriormente. Esta hedionda promiscuidad de comunidades co_participativas, de "amigos" a mansalvas, de galantería enmascaradora; Aquí todos nos conocemos, aquí somos lo que queremos ser .¿ De que sirve desnudarse en público? , y a su vez que clase de desnudo es un desnudo "aparentado"? ¿ el desnudo público es rebeldía o pornografía? Anaxágoras decía que lo que se muestra es siempre un aspecto de lo invisible, pues entonces la era digital vendría a jugar de pócima para convertirnos en todos estos imbéciles invisibles ensimismados que al fin y al cabo somos. Si bien uno elige que muestra y que no , todos, inclusive yo, creemos que yo soy esto; lo que se encuentra en mi contenido, en este molde, pero esto es tan solo internet ;" el universo de los espejos deformantes", esto es solo lo que yo quiero que se vea, incluso mi lado oculto es lo que quiero que se vea. El problema es ver a veces demasiado, ver inclusive lo que uno no tendría que ver, lo que ni siquiera tendría que existir. Debatí y dubité en si dar o no de baja este espacio, siempre es así ; en los momentos decisivos somos extranjeros a nosotros mismos. Volví a repensar en que la paradoja consiste en que todo pensamiento es débil cuando se cree fuerte pero que se fortifica cuando encuentra sus debilidades. Pues bien he aquí la debilidad, todo aquí es montaje, he aquí mi debilidad de tener que escribir , como dice Eduardo"para juntar mis pedazos"; juntar mis pedazos en este falso escenario; un falso decorado que a veces se cae a pedazos.

2007 La Despedida que no quiere serlo

Las despedidas indeseadas son como un eco casi mortal, un presagio que te retumba en el timpano como el zumbido mas angustiante. Despedirse de lo que nunca llegó, de lo que vino y se fue, sin atinar jamás a instalarse, sin siquiera poder llegar a la construcción de lo que nuestro cerebelo identifica como "recuerdo". Uno es, al fin y al cabo ,una frustrada máquina de inventar recuerdos.Despedirse de lo utópico es tres veces mas doloroso que despedirse de lo real.La despedida que no quiere ser despedida, la despedida de lo inexistente,es una súplica cuasi denigrante, una súplica por un futuro recuerdo, para no cargar con la pesada mochila de futuros recuerdos inventados. Es como estar en la carroza de cenicienta convertida en calabaza , pero antes del baile, el beso, el zapato, el principe, el hada, el vestido.
Las despedidas indeseadas son dañinas, ladinas, embusteras,generan tal desasosiego, tal hartazgo,que con el tiempo dañan el don mas sagrado del ser humano; el don de soñar.