“Las palabras son símbolos que postulan un a memoria compartida”J.L Borges El libro de arena

“Las torres de Babel”

En La mañana de anoche empezaste a correr , a huir, a zambullirte en tu gran jolgorio de hule, como acostumbrabas. Y te instalaste , por fin, en las 4 torres de Babel. Hacía harto tiempo que venías construyéndolas. Habías puesto dos peones y un caballo que iban trazando idea. Vos no querías darte ni puta idea que yo entendía de ajedrez lo que una ameba entendería. Lo cierto es que una mañana te encontré tan amurallado que no sabía como entrar, vos tampoco querías ni podías llamarme desde allí adentro. Y quedaste ahí entre dos peones y una reina y yo aquí, sin entender ni chinga de tu perverso jueguito de te cuántico. A veces te veo entre las rejas de tus torres, que de alguna forma habías construído para mi. Y entonces empiezo a temblar y a sacudir así todas las piezas, hasta que el tablero me expulsa y cierra la puerta de un latigazo. Me levanto preguntándome, como un juego puede ser tan espantoso y porque fuiste vos el primero en regalármelo.

"El osado violín"

Escupo la tediosa agonía de extrañarte,
Abofeteo tu rostro preocupado,
una,
diez, dos milveces,
las que sean necesarias para borrar tu sarcasmo,
tu espontaneidad,
tu gracia,
Do_SOl/ Do_mi/ do_la
hago pedazos tu violín
Do_do/Do_mi/Do_la
Licuo la gente que sonrío al escucharte,
maldigo las cerdas de esta inhospita pasión, aburda e infinita
maldigo las paredes subterráneas que danzaron con Bach
Do_Mi/Fa_mi/re _do
Aborrezco la insaciable nota con la que tocaste cada centímetro de mi cintura
¿que hago con este ahogo?, que ahogo con este hago,
con este angustia de pez recién pezcado anzuelando su último minisegundo de vida
Las subdivisiones primarias, secundarias, centenarias, que marcaste en mi espalda
y escupo una vez mas el insufrible sacrificio de olvidarte
Que hago con estas ganas de tocarte de arrancarte de asfixiarte?
Que demonios hago con lo que hiciste, con lo que soy ?
Una absorta partitura que divaga y nadie parece comprender
Maldigo tu complejidad y haberme hecho a tu medida
Destruyo tu molde
Pero es tarde
La tinta con la que estoy escrita es indeleble

pero sé,
pese a mi necedad sé

que es indeleble, porque yo así lo deseo.